Légère comme une enclume

L’humour a le droit d’être transgressif et provocateur.

Ce tome constitue un recueil d’histoires courtes de nature autobiographique. Son édition originale date de 2026. Il a été réalisé par Zelba (Wiebke Petersen) pour le scénario et les dessins, ainsi que la mise en aquarelle gris-bleu avec quelques taches de couleurs dans certaines histoires. Il contient trente-six récits de une à dix-sept pages, tous mettant en scène son autrice. Il comprend environ cent-cinquante pages de bande dessinée, et cinq illustrations qualifiées d’errance au pinceau.

Une place soi, onze pages : l’autrice évoque sa carrière dans le monde de la bande dessinée. En 2009, Zelba a accouché de sa première BD par la voie la plus basse : Ma vie de poulpe, une compilation des histoires de son blog BD. Les bédéastes professionnels ont considéré ça comme de la sous-BD. Pourtant, la bande dessinée a pendant longtemps souffert d’une image d’art mineur. Il est d’autant plus étonnant d’observer une certaine arrogance au sein de ce milieu à la réputation débonnaire. Bien que les blogs BD touchent un large public, ils étaient considérés par la profession comme une branche inférieure. Zelba était fatalement une autrice discount. Et elle avait un handicap supplémentaire : elle n’avait jamais lu un seul Tintin. Ni Blake et Mortimer, ni Lucky Luke, ni Gaston Lagaffe, ni Corto Maltese, ni Thorgal. Rien, pas même Astérix. À cette époque, comment aurait-elle pu s’appeler une autrice alors que le français n’était même pas sa langue maternelle. Une langue d’emprunt pour une impostrice. Les signaux envoyés étaient tellement contradictoires. D’un côté, il y avait son entourage proche et son public… De l’autre côté, il y avait son milieu professionnel qui restait dominé par des hommes qui fonctionnait beaucoup par cooptation, que ce soit pour des projets collectifs, des salons ou des expos. Quelques rares autrices savaient aussi porter des coups qui mettaient K.-O. On était à mille lieues de la sororité.

Les filles de 1973, deux pages : un matin de 2022, alors que Zelba boit tranquillement son café, la radio offre à ses oreilles une vieille chanson de Vincent Delerm : Les filles de 1973 ont trente ans. Cette chanson l’a toujours amusée. Elle fait partie de ces filles de 1973. Leurs trente ans remontent à 2003 (Perspicace !) et, dans le meilleur des cas, elles souffleront leurs cinquante bougies l’année prochaine. L’idée de vieillir l’enchante peu. Mais quand elle se revoit à trente ans et aujourd’hui… il n’y a pas photo. Elle ne voudrait manquer aucune de ces vingt dernières années. Pas même la plus difficile. Elles sont son plus précieux bagage. Au fil de ces années, la source des rêves et envies ne s’est jamais tarie. Ça vaut bien quelques rides sur la figure, non ? – Miction impossible, une page : depuis la chambre son mari constate que Zelba est contorsionnée au-dessus des toilettes attenantes, il lui demande si elle fait des acrobaties urinaires. Elle ricane et répond qu’elle évite que son derrière touche les lunettes des toilettes glaciales. Il fait observer qu’en français, on dit une lunette de toilettes, et non des lunettes. Elle répond du tac au tac qu’une lunette ça n’existe pas, et quand il n’y en a qu’une seule, ça s’appelle un monocle.

S’il a lu un de ses ouvrages biographiques, comme Dans le même bateau (2019) ou Mes mauvaises filles (2021), le lecteur connaît déjà la personnalité de l’autrice, son humour chaleureux, sa capacité à l’autodérision et un franc parler avec lequel elle aborde des sujets intimes. Dans la première histoire, il la voit échanger avec l’attachée de presse chez Futuropolis qui la conduit au bureau pour déposer un nouveau paquet de planches pour le présent livre. Elle dit à Anne-Gaëlle que ces histoires ne font pas trop Futuro. L’attachée la détrompe : aussi différents que soient les livres de la bédéaste, on la reconnaît à chaque fois. Elle continue : Zelba a vraiment fait sa place, une place bien à elle. De fait, le lecteur reconnait immédiatement sa liberté de ton, que ce soit dans sa façon de se mettre à nu (ses acrobaties pour ne pas toucher la lunette des toilettes, ses relations avec son époux, avec sa sœur, la petitesse de sa poitrine), et ses indignations, voire ses colères, contre les hommes qui prennent les femmes de haut, contre la souffrance dans le monde, l’homophobie de son père, l’ablation automatique des amygdales. Il retrouve également ses dessins très vivants, pouvant tour à tour se montrer mutins et caustiques, ou affectueux et sensibles.

Premier effet de la narration visuelle de la bédéaste : les sourires et l’empathie. Pour commencer, elle-même sourit régulièrement, faisant régulièrement preuve de facétie. Ensuite elle sait faire exprimer une émotion sur un visage, et exagérer ce qu’il faut la direction d’acteurs pour la rendre plus parlante, façon comédie, ou façon tragédie. Le sourire vient naturellement dès la première image : une Zelba jeune tendant fièrement sa première BD, et deux professionnels aguerris situés un peu plus (avec un cartouche de texte comme piédestal) alarmés à la mention du mot Blog. En voyant la réaction de Zelba adolescente assistant à une représentation de la Traviata, le lecteur sent les larmes lui monter lui aussi aux yeux, et l’envie soudaine d’aller voir cet opéra également. Impossible de résister non plus aux contorsions qu’elle réalise pour éviter de toucher la lunette de toilettes, soit trop froide chez elle, soit trop à risques dans les lieux publics. Ou encore à l’utilisation d’une baguette magique pour augmenter la taille de sa poitrine, et à son expression mi-comblée, mi-honteuse. Cette artiste fait preuve d’un doigté peu commun pour créer une connivence avec sa lectrice ou son lecteur, sur tous les sujets y compris les plus intimes. La voilà en train de raconter la panne définitive de Lindbergh (son vibromasseur), l’usage qu’elle en a et sa démarche pour le remplacer : elle trouve la juste mesure entre dessiner explicitement la réalité et établir les limites de sa pudeur, ce qu’elle réussit haut la main.

Outre la sensation de vie irradiant des personnages et les émotions nuancées, la narration visuelle enchante à plusieurs autres titres. La bédéaste évoque de nombreuses rencontres, au travers de relations variées. Cela va de la condescendance paternaliste de plusieurs anciens de la profession (dont un même pas conscient de sa misogynie qui demande à Zelba de se retourner pour comparer avec le derrière de son ex-femme), à son amitié avec Marzena Sowa et d’une rencontre bien arrosée. Dans les deux cas, la direction d’acteurs exprime parfaitement les états d’esprit. Dans la première histoire, elle rend hommage à huit autres autrices de bande dessinée (Gally, Aude Mermilliod, Marzena Sowa, Anne-Caroline Gandolfo, Léonie Bischoff, Isabelle Autissier, Chloé Cruchaudet, Isabelle Maroger), et s’il a eu l’occasion d’en rencontrer une ou de la voir sur les réseaux sociaux, le lecteur l’identifie immédiatement. Au cours de ces dizaines de nouvelles, elle emmène le lecteur dans des endroits très variés, transcrivant avec aisance leurs caractéristiques et leur personnalité, sa maison régulièrement représentée, le bureau de son éditeur Sébastien Gnaedig, différents cafés, l’opéra Unter den Linden à Berlin, une salle de cours de danse, un grand terrain vague, une clinique pédiatrique, etc. Le lecteur note que la démarche d’honnêteté de la bédéaste prend souvent la forme de la mise en scène de moments d’intimité, jusqu’à des échanges avec son mari dans la chambre à coucher, et aux toilettes aussi.

En trente-six récits, l’autrice aborde de nombreux sujets, aussi bien professionnels que personnels, et rappelle de temps à autre son positionnement féministe, c’est-à-dire le refus des différentes formes de discriminations. Elle dit son indignation face à l’homophobie de son père, et son malaise ou plutôt sa rage contre les guerres en Ukraine et au Proche-Orient, celles qui embrasent l’Afrique, la souffrance des peuples ukrainien, palestinien, nigérien, libanais, soudanais… sans oublier les Juifs à travers le monde. Elle se demande comment éviter que son empathie ne s’émousse. Elle met en scène des moments banals comme illustration de questionnements, de sources de réflexion. Cela peut aussi bien être des souvenirs d’enfance ou d’adolescence : un cours dans une école de danse, une opération dans une clinique pédiatrique pour résoudre une énurésie, l’ablation des amygdales, ce qui induit des interrogations sur le comportement qui consiste à faire comme tout le monde, sur d’autres enfants à l’hôpital pour des raisons médicales plus graves, ou sur la force des souvenirs d’enfance. D’autres inspirations proviennent de sa vie adulte, avec là encore cette capacité à l’autodérision, à l’humour fonctionnant sur la gentillesse, et son point de vue personnel. Outre ses valeurs morales, la lectrice ou le lecteur ressent qu’il s’agit du point de vue d’une femme, que le choix du partage de l’intimité engendre une proximité chaleureuse qui permet à tout à chacun de se projeter dans cette position de femme, et d’éprouver une empathie pleine et entière en partageant ses ressentis, en les éprouvant soi-même, une réussite remarquable.

Un recueil de plus d’une trentaine d’histoires courtes dans lesquelles l’autrice évoque différents moments de sa vie, des anecdotes et des faits marquants, relevant aussi bien de sa vie personnelle que de sa vie professionnelle, avec un savant dosage entre pudeur et intimité. Le lecteur tombe sous le charme de la narration visuelle : personnages très vivants, autodérision et humour respectueux, situations et lieux très divers. Elle énonce clairement ses valeurs et ses convictions, les présentant comme les siennes propres, sans prosélytisme, de manière très expressive. Chaque page découle naturellement de sa personnalité, avec un point de vue féminin et humaniste. Un délice… ou plutôt un assortiment de délices.